知名网文写手“快乐的小猫咪”的连载新作《后视镜里的春天》，是近期非常受欢迎的一部短篇言情文， 林伟明刘芸小周两位主角之间的互动非常有爱，啼笑皆非的剧情主要讲述了：像一个要赴约会的少年一样纠结。最后他穿了那双深蓝色的运动鞋，去年买的，没怎么穿过，鞋底还是白的。他开车到北高峰山脚下的时候，同事们已经到了。小周穿着紧身的运动服，背着一个小巧的登山包，看起来精力充沛。几个女同事聚在一起自拍，用美颜相机把皮肤磨得光洁如瓷。林伟明走过去，跟大家打了招呼，所有人都笑着说“...

精彩章节

林伟明在加油站擦后视镜的时候，发现自己鬓角的白发又多了一些。他把眼镜推上去，

凑近了看，确认不是反光，也不是油污，是实实在在从发根里钻出来的白。四十三岁了，

他想，这些东西该来了。加完油，他看了眼手机。

妻子刘芸发来一条微信：“晚上记得接萱萱，我加班。”他回了一个“好”字，

把手机搁在副驾驶座上。那个“好”字孤零零地躺在对话框里，

上面是三天前刘芸发来的“回来吃饭吗”，他的回复也是“好”。再往上翻，

几乎全是这样的单字，像两个人在一个越来越窄的通道里侧身而过，

谁都不想先停下来说一句多余的话。他发动车子，驶出加油站。十月的风从车窗缝里钻进来，

带着桂花的甜腻气味。这条路他开了十年，闭着眼都知道哪个路口有减速带，

哪棵梧桐树秋天会先黄。知道得太清楚了，清楚到生出一种厌倦——不是对路的厌倦，

是对这种“闭着眼都知道”的生活本身的厌倦。但这种念头一冒出来，

他又立刻觉得自己矫情。公司里九五年、九六年的小孩已经开始叫他“林哥”了，

叫的时候语气里带着一种微妙的、他自己也分辨不清的尊敬还是同情。上个月的竞聘，

他输给了隔壁部门一个三十四岁的年轻人。HR后来找他谈话，说得很委婉，

说公司正在年轻化，说林伟明的业务能力有目共睹，说以后还有机会。他坐在那间会议室里，

看着HR年轻的面孔上那种职业化的诚恳，忽然想起十年前自己刚进这家公司时，

也是坐在类似的会议室里，听一个四十多岁的前辈被约谈。他当时心想：这个人完了。

现在他成了那个人。他没有“完”。他还是每天准时上班，把PPT做得漂亮，

在会上发言得体，甚至比从前更勤勉。但他心里清楚，那条往上走的通道已经对他关上了门。

不是轰然关上的，是慢慢地、悄无声息地合拢的，像图书馆的自动门，你走到跟前它才动，

但你知道它早晚要关上。他把车开进公司的地下车库，熄了火。在黑暗里坐了一会儿。

仪表盘的光暗下去之后，四周很安静。他听见自己的呼吸声，均匀的，

带着中年人特有的那种沉滞。他想起二十岁时，呼吸是轻的，

像身体里装了一台永远充沛的发动机。现在那台发动机还在转，但你能听见它转得吃力了，

像一台用了多年的空调，制冷效果还行，但声音不对了。

二中午他照例在公司楼下的便利店买饭团和咖啡。收银台前排着队，前面是两个年轻女孩，

穿着紧身的针织衫，头发扎得高高的，露出光洁的额头。她们在聊一个什么综艺节目，

笑得很响。林伟明站在她们后面，忽然注意到其中一个女孩的耳后有一小片皮肤，

白得像牛奶。他赶紧把目光移开，觉得自己像个偷窥者。不是因为看了那一片皮肤，

而是因为他发现自己居然在看——这种东西，他已经很久没有注意过了。

他拎着饭团回到工位。对面的小周正在吃沙拉，用叉子戳着几片生菜叶子，

表情严肃得像在做实验。小周二十九岁，每天健身，中午只吃草，

手机壁纸是一张肌肉线条分明的半身照。林伟明有时候看着小周，

会觉得这个人像一株正在拼命向上长的树，所有的养分都往枝叶上输送，

而自己这棵树已经停止了抽枝，开始在看不见的地方悄悄长年轮——一圈一圈地，

把自己裹得更厚，也更硬。“林哥，”小周抬起头，嘴里还嚼着生菜，“周六部门团建，

去爬北高峰，你去的吧？”“去。”“嫂子那边没问题吧？”林伟明笑了笑：“有什么问题。

”小周也笑了，那种年轻人对中年人的、带着点探询意味的笑。

林伟明知道小周在试探什么——公司里都在传，说林伟明和老婆在闹离婚。没有这回事。

但也没有“不闹离婚”这回事。他和刘芸之间的问题，如果非要用一个词来概括，

大概是“什么都没有”。没有争吵，没有冷战，没有出轨，没有财务纠纷。什么都没有。

就像一间住了十几年的房子，所有的家具都还在原来的位置上，但你已经看不见它们了。

它们变成了墙的一部分，变成了地板的一部分，你走过它们身边的时候，

连余光都不会给一个。晚上他去接女儿。萱萱今年初二，个子已经蹿到了一米六五，

比他妻子还高了。她背着书包从校门口走出来，低着头看手机，

屏幕上亮着一道什么游戏的界面。林伟明按了一下喇叭，萱萱抬头看了一眼，

走过来拉开后座的车门，坐进去。“怎么不坐前面？”林伟明问。“习惯了。

”他透过后视镜看了女儿一眼。萱萱靠着车窗，手机横过来，继续打游戏。她的刘海很长，

垂下来遮住了半边脸，只露出一个下巴尖。那个下巴的弧度像极了他，方方的，不够秀气。

他有时候会为此感到一丝歉疚，觉得是自己在基因上拖了女儿的后腿。“今天在学校怎么样？

”“还行。”“考试了没？”“考了。”“多少分？”“八十七。”“什么科目？”“数学。

”“八十七分在班上排多少名？”萱萱终于从手机上抬起眼睛，看了一眼后视镜里父亲的脸。

那个眼神很淡，淡得像白开水，

但里面有一种让林伟明熟悉的东西——他在自己照镜子的时候见过那种眼神。是厌倦。

不是对某个具体的人的厌倦，是对某种重复了太多次的对话模式的厌倦。“十几名吧。

”萱萱说完，又低下了头。林伟明没有再问。他把车开进小区的地下车库，倒车入库的时候，

倒车影像发出滴滴的提示音。他看了眼屏幕，后面是柱子，右边是那辆银色的丰田凯美瑞，

停了三年了，车位上方的水管还在漏水，在车顶上留下一道深色的水渍。

他无数次想过要去找物业，但每次都忘了。或者不是忘了，是觉得为这种事去找人，

本身就很中年——年轻人才会为了一滴水渍较真，中年人只会把车停远一点。回到家，

刘芸还没回来。萱萱进了自己的房间，关上门。林伟明站在客厅里，

听着那扇门锁扣合上的咔哒声，忽然觉得自己像站在一个空旷的站台上，

三趟列车同时开走了，开往三个不同的方向，而他哪一趟都没有赶上。他打开冰箱，

看见一碟剩菜、半盒豆腐、两根蔫了的黄瓜。保鲜层的最里面，有一盒切好的水果，

用保鲜膜封着，上面贴了一张便利贴，是刘芸的字迹：“给萱萱的，别忘了。”不是给他的。

冰箱里没有任何一样东西是专门给他的。他关上冰箱，又打开冷冻层，看见几盒速冻水饺。

他拿出一盒，烧水，下锅。水汽升上来，扑在脸上，带着面粉和廉价的肉馅混合的气味。

他站在灶台前，看着锅里的水由平静到沸腾，饺子在翻滚的水花里沉沉浮浮，

像一些正在溺水的小动物。他忽然想起母亲做的饺子。手擀的皮，厚薄不均匀，

有的地方甚至能看见馅的颜色透出来，但吃起来有一种扎实的、不容置疑的好。

母亲包饺子的时候总是站在厨房里，围裙上沾满面粉，嘴里念叨着家长里短。她去年退休了，

父亲前年退了，两个人住在老家县城里，养了一只猫，阳台上种了几盆辣椒。上个月打电话，

母亲说辣椒结了很多，红红绿绿的，很好看。她说这话的时候语气里带着一种满足，

那种满足让林伟明觉得既安慰又心酸——他的母亲，

一个曾经在工厂里管着一百多号人的车间主任，现在最大的快乐是几盆辣椒结得好。

他吃了饺子，洗了碗，坐在沙发上看电视。频道换来换去，最后停在一个美食纪录片上，

画面里一个意大利老头在做手工意面，动作缓慢而精准，像在完成一种仪式。

林伟明看着那个老头的脸，皱纹很深，但眼睛很亮，像两颗被擦洗过的石头。

他忽然想知道这个老头年轻的时候是什么样子，

是不是也曾经在某个加油站里对着后视镜数自己的白发。刘芸回来的时候已经快十点了。

她换了鞋，把包放在玄关的柜子上，看见林伟明坐在沙发上，愣了一下，

好像没想到他还在等。“还没睡？”“等你。”“不用等我，我带了钥匙。”她走进厨房，

打开冰箱，拿了那盒水果出来，揭开保鲜膜，用叉子吃了一块哈密瓜。

林伟明靠在厨房门框上看着她。她穿着一件灰色的西装外套，头发扎成低马尾，

脸上的妆已经脱了大半，露出眼底的青色。她比结婚的时候瘦了很多，不是刻意的瘦，

是被什么东西慢慢磨薄的瘦，像一块石头被水流常年冲刷，棱角没了，厚度也没了。

“今天累吗？”他问。“还行。”刘芸的回答和萱萱如出一辙。“那个……周六公司团建，

去爬山。”“去吧。”“你去不去？”刘芸停下了咀嚼的动作，看了他一眼。

那个眼神里有一丝意外，也有一丝警惕，像一只在草地上吃草的兔子忽然听见了什么动静。

“我去干什么，都是你们公司的人。”“家属可以去的。”“周六我约了客户。”“哦。

”对话结束了。刘芸把水果盒放回冰箱，洗了手，从他身边走过。她经过的时候，

林伟明闻到了她身上的一股气味——不是香水，是复印纸和咖啡混合的气味，

一种属于写字楼的气味。他忽然意识到，刘芸身上的气味已经很多年没有变过了。

不是那种“熟悉让人安心”的不变，是那种“没有任何新鲜事物进入生活”的不变。

他回到卧室，刘芸已经在床的一侧躺下了，背对着他，手机屏幕的光映在她脸上，幽幽的。

他躺到自己的那一侧，两个人之间隔着一道无形的线，像两个拼在一起的单人病房。“刘芸，

”他在黑暗中开口。“嗯？”“你记不记得我们上次一起看电影是什么时候？”沉默了几秒。

手机屏幕的光灭了。“不记得了。”“我也是。”又沉默了一会儿。“你问这个干什么？

”她的声音从黑暗中传来，带着一点模糊的困意，也带着一点模糊的戒备。“不干什么，

就是……忽然想起来了。”“你是不是有什么事？”刘芸翻了个身，面朝他。

黑暗中他看不清她的表情，但他能感觉到她在看他。“没有。”“真的没有？”“真的。

”“你最近有点奇怪。”“哪里奇怪？”“说不上来。就是……话变多了。

”林伟明在黑暗中无声地笑了一下。话变多了，这算什么奇怪。他只是忽然觉得，

如果不说话，这间屋子里就真的什么声音都没有了。电视不算，冰箱的嗡嗡声不算，

抽油烟机的轰鸣不算——那些都是噪音，不是声音。声音是人对人发出的，

带着温度、情绪和意图，像一只伸出去的手。他已经很久没有伸手了，今天忽然想伸一下，

但对面的人似乎已经不太习惯接住这只手了。“睡吧，”刘芸说，“明天还要上班。

”她又翻回去。卧室重新安静下来。林伟明睁着眼睛看着天花板，

天花板上有一道细长的裂缝，从灯座的位置延伸向窗户，像一条分岔的河流。

他每天晚上都看着这道裂缝入睡，看了不知道多少年，但从来没有想过要去修补它。

就像他生活中的很多裂缝一样，他看着它们出现、延伸、分岔，但只是看着，一动不动。

三周六的团建，林伟明迟到了十分钟。不是故意的，是出门的时候在门口站了一会儿。

他换了鞋，又换了一双，觉得第一双太正式，第二双又太休闲。他站在鞋柜前，

像一个要赴约会的少年一样纠结。最后他穿了那双深蓝色的运动鞋，去年买的，没怎么穿过，

鞋底还是白的。他开车到北高峰山脚下的时候，同事们已经到了。小周穿着紧身的运动服，

背着一个小巧的登山包，看起来精力充沛。几个女同事聚在一起**，

用美颜相机把皮肤磨得光洁如瓷。林伟明走过去，跟大家打了招呼，

所有人都笑着说“林哥来了”，然后话题继续。

他是那种在人群里不会被忽略但也永远不会成为中心的人，像会议室角落里的那盆绿萝，