书写得很好，有喜欢看书的书友们看看这本《得知妈妈不喝豆汁后，我亲手撕了北大通知书》，古月星河把桂兰晚晚等人物写得淋漓尽致，堪称完美，主要讲的是：妈拿着那沓纸，站在太阳底下，影子短短的一团，缩在脚边。她看着我，嘴唇动了动，想说……

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那天晚上，妈真的做了红烧茄子。油放得比平时多，茄子炸得金黄，浇上酱汁，香得整个屋子都是。

我们默默吃饭。窗外的天一点点黑下来，屋里没开灯，昏暗的光线里，妈的脸半明半暗。

“晚晚。”她突然开口。

我抬头。

“妈错了。”她说，声音很轻，像怕吓到我，“妈不该说豆汁难喝。你想复读，妈供你。你想去北京，妈……妈跟你去。”

筷子从我手里滑落，掉在桌上，“啪”的一声。

我看着妈。她就坐在我对面，不到一米的距离，可我忽然觉得她那么远，远得像隔着一层毛玻璃。灯光太暗了，我看不清她的眼睛，但我知道她在哭——她的肩膀在抖，很轻微地抖，像秋风中最后一片叶子。

“妈……”我的喉咙被什么堵住了。

“妈就是……”她吸了吸鼻子，努力让声音平稳，“妈就是怕。北京那么大，你一个人……妈怕你受委屈。可妈更怕你后悔。那张通知书……你撕它的时候，妈心都碎了。”

她终于说不下去了，放下碗筷，起身去了厨房。我听见水龙头打开的声音，哗哗的，掩盖了其他所有声音。

我坐在原地，看着那盘红烧茄子，酱汁浓稠，油光发亮。

脑子里突然响起下午张阿姨那句话：“你女儿就是被你惯坏了!”

然后是妈的声音，颤抖的，却那么坚定：“我女儿不是傻，她是太疼我了!”

疼。

这个字像根针，扎进我心里最软的地方。

我一直以为，我撕通知书是在反抗，是在表达我的愤怒和委屈。我以为那是我能做出的最激烈的**——你看，为了你，我可以放弃北大。

可现在我突然想：妈看到我撕通知书时，她在想什么?

她看到自己含辛茹苦养大的女儿，把十年寒窗换来的前程，亲手撕碎，扔进垃圾桶。她看到我决绝的背影，听到我说的那句“你不喜欢北京，我就不去了”。

她会不会觉得，是她毁了我的人生?

这个念头让我浑身发冷。

窗外的知了还在叫，没完没了。夜晚的热气从门窗缝里钻进来，黏糊糊地贴在皮肤上。

我站起来，走到院子里。天已经完全黑了，星星一颗一颗亮起来，像谁撒了一把碎钻石。

妈从厨房出来了，眼睛还是红的，但脸上已经擦了把冷水，看起来清醒了些。

“晚晚，外面有蚊子。”她说。

“妈，”我看着她的眼睛，第一次认真地问，“你真的……想让我去北京吗?”

她愣住了。夜色里，她的脸苍白得像纸。很久很久，她才开口，声音轻得像叹息：

“妈只想让你好。”