我以为我已经死了，死在那个深秋的城南祭台。

可当我再次睁开眼时，入目的却不是阴曹地府，而是一间简单却干净的屋子。

意识浮上来的时候，第一感觉是疼。

脸的左侧像有什么东西还埋在火里，烫得我想把整张脸撕掉。

嗓子里像灌了炭灰，干涩得连呼吸都是刮的。

我想开口，发出来的只是一声嘶哑的气音，像一只受伤的哑鸟。

“醒了？”

陌生的声音，却很轻，带着一种懒洋洋的、毫无防备的温和。

我费力地转过头。

说话的人正坐在一张破旧的木凳上，翘着腿，手里捏着半只烤红薯，啃得十分专注。

他看起来比我大不了几岁，穿着半旧的粗布短衫，头发随意束着，鬓边有一道浅浅的旧疤。

他的眉眼生得很开朗，即便此刻在这四壁漏风的破屋里，整个人也像是坐在什么很好的地方。

“别动，”他把红薯朝我递了递，“脸上的伤没包好，一动就裂。”

我没有接。

只是定定地盯着头顶那截破洞，看见一小块灰白的天。

不知道过了多久，我才开口，声音涩得发不出完整的音节。

“你是谁。”

“谢昀辞，”他咬了一大口红薯，“行走江湖，专拯救可怜人。”

我看着他，他脸上没有一丝多余的神色，只是淡淡地加了一句。

“目前为止就你一个，所以你很荣幸。”

我没有觉得荣幸，只是慢慢把视线移回头顶那块天。

荣幸什么呢。

活着，有时候比死更难。

谢昀辞大约是见惯了我这副了无生气的模样，也不多问，只把红薯放在我旁边的土台上，站起来去拨了拨火盆。

“这里是离京城三十里外的废弃驿站，暂时没人找来。”

说完，他指了指我的脸左侧，语气平静得像在说天气：“你被烧到了一块，不算大，但会留疤。”

我没有说话。

他等了一会儿，大约是等我崩溃，或者哭，或者问他为什么救我。

可我什么都没有。

他低头看了我片刻，叹了口气，重新坐回木凳。

“你不问我为什么救你？”

我闭上眼睛：“不问。”

不是不好奇，只是不在乎了。

活没活着，都是别人替我定的；死没死成，也是别人替我安排的。

我这条命从来就不是我的，问了又能怎样。

谢昀辞沉默片刻，轻声笑了一下：“那我自己告诉你。”

我没有睁眼。

他也不介意，自顾自地说下去，语气随意，像在讲一件与他无关的旧事。

“我跟你一样，打小就被人叫扫把星。”

我的眼皮微微动了一下。

“我娘生我那年，家里连死了三口人，村里人说是我带来的煞气，我爹信了，我娘没信，把我带出来，一路逃到了南边。”