只有某台老旧风扇在角落发出病喘般的嗡鸣。叶沉舟忽然想起很多画面——雨夜里拖出来的尸体，空白的眼睛，焦黑的手腕；档案中那些写着“无回收价值”的孩子；还有自己每次执行任务后，脑海里短暂浮现的陌生哭声，像从别人的肺里挤出来，却总在他意识深处留下湿漉漉的痕。“我以前……”他开口，嗓音低哑，“参与过这些？”陆......
雾城深处的归零账本