他吻的太逼真写的《第七码头上的失忆英雄》的情节跌荡起伏，扣人心弦，人物生动鲜活，让人过目不忘！是一本不可多得的短篇言情作品了！主要讲述的是：脑袋里便发出一种空瓶子撞到墙上的回响。记忆并没有彻底断掉，而是像被人抽走了主梁，……

精彩章节

第1部分云澈是在一阵纸张翻身似的窸窣声里醒来的。那声音并不来自风，

而像是整座英雄署的档案柜在梦里咀嚼旧年分发的荣誉。档案馆的天花板很高，

高得足以让灰尘在半空里组织一场缓慢的阅兵；四周一排排铁柜像沉默的墓碑，

却都挂着“临时保管”“可追溯借出”“严禁私自怀旧”的铜牌。

云澈躺在一张冷得发亮的查档台上，鼻尖先闻到的是墨水、霉味和一点点被晒干的桂皮气息，

像有人把一份祖宗谱系偷偷烤焦了。他坐起身时，胸前的编号牌从衣襟里滑出来，

叮一声落在地上，翻了个面——原本该刻着“七”的地方，此刻空白得像被谁用舌头舔过，

连划痕都没有留下。他愣了两息，伸手去摸自己的脸。脸还是那张脸，眼角有一道旧疤，

眉骨上有常年熬夜留下的浅青色阴影，左耳后还沾着一颗怎么洗都洗不掉的黑痣，

像一个不肯撤退的逗号。可他一旦想起“我是谁”这件事，

脑袋里便发出一种空瓶子撞到墙上的回响。记忆并没有彻底断掉，而是像被人抽走了主梁，

只剩些悬空的碎木屑：一场火，一面旗，一个潮湿的夜，

某种被万人高呼过的名字——那名字就卡在喉咙后面，吐不出，咽不下，

像一枚会发热的纽扣。“醒了？”旁边有人问。云澈转头，

看见档案馆管理员老邱正低头给一叠文件打孔。老邱的眼镜片厚得像啤酒瓶底，

镜片后那双眼睛却茫然得像刚被洗过。他看了云澈一会儿，

礼貌地皱起眉：“你是……来借阅的吗？今天英雄署不对外开放。哦不，开放。

也许开放一半。总之，看你这身衣裳，应该是来找编号七的吧。

”“我就是……”云澈说到一半顿住。他想说“我就是编号七”，

可那句话像一枚掉进井里的石子，迟迟听不见回响。老邱把一张借阅单递过来，

上面盖满了红章，章与章之间挤着一行铅字：**失踪英雄纪念周特别调阅申请**。

云澈低头一看，申请人那栏签着一个大写的“云”字，后面跟着一个被墨团吞掉的尾巴，

像故意留下半张脸给人辨认的尸体照片。“纪念周？”云澈问。“对啊。”老邱推了推眼镜，

声音像生锈的尺子，“一年一度，热闹得很。要不是你们英雄总爱失踪，

城里也不会总有这么多节日。编号七尤其要纪念，

大家都说他是最重要的那个……虽然我也不知道为什么重要。”“你不知道编号七是谁？

”老邱眨了眨眼，像被问到一条从未见过的鱼：“谁会知道？英雄署从来不保存具体人名，

只保存功能。比如一号负责开路，二号负责挡灾，三号负责点火，四号负责背碑，

五号……五号大概是某种情绪。七号嘛，七号一直很神秘。

手册里说他‘常以归属感形态出现’。你看，多抽象。

”云澈低头翻开那本躺在自己胸口的《英雄失踪手册》。书页薄得像晒干的蝉翼，

边角被翻得起了白毛，折痕密密麻麻，仿佛它不是被人阅读，

而是被无数次惊慌地抓握、躲藏、转赠。扉页上用极其端正的字写着：**若英雄突然不见，

优先检查其是否已被公共记忆消化。**下面还有一行更小的注释，像补充条款，

又像命运在偷笑：**如确认被消化，请勿喂食新叙事，以免引发城市反酸。

**云澈盯着那句话，后颈慢慢起了一层鸡皮疙瘩。他翻到目录，

发现每一章标题都像某种不太正经的仪式说明：如何辨认一面正在遗忘的旗帜，

如何安抚会自己改口的碑文，如何在歌谣里找出被删去的人名，

如何向一张不承认你的报纸要求道歉。最后一章没有标题，

只在页边注着一句：**“第七码头是存放消失的地方。”**他合上书，站起来时，

档案馆尽头的一扇窗忽然被风吹开。窗外传来喇叭声、锣声、口号声，

还有整齐得近乎滑稽的脚步声。纪念周开始了。云澈推开门出去，

迎面撞上一条被彩带和黑纱同时装饰的街。街道中央立着一座失踪英雄纪念碑，

原本应该威风凛凛的石像不知何时长出了一圈细小的牙齿，

那些牙齿在午后的阳光里闪着白森森的光，正一口一口咬住飘过去的花圈。

碑下的花篮里插着白菊，菊花却都转着头，像在偷听附近的人讲话。广场上的广播在播凯歌。

第一句还算像样：“英雄不死，城……”说到这里，喇叭忽然卡了一下，像吞进一只苍蝇，

接着变成一个穿鞋不合脚的口误：“英雄不屎，城……”广播员立刻咳嗽，

重来一遍：“英雄不——不是，英雄从未离开，城中……”这一次更糟，音节集体滑坡，

像被人从楼梯上扔下去的盘子，最后落成一句：“英雄从未……里开过。

”围观群众却毫不惊讶，仿佛这种错别字一向是纪念周的保留节目。

有人甚至感动得掏出手绢，擦了擦眼角：“听见没有，连广播都快想起来了。

”云澈挤进人群，看见纪念台上摆着一张巨大画像。画像上的英雄背影英挺，披风猎猎，

只是脸的位置被一团精致的金箔遮住了，像故意留给所有人进行集体想象。

台下发言的市政官员拿着稿纸，念到“编号七”时忽然顿住，

低头小声问旁边的人：“编号七是哪一个来着？是不是负责煮盐水的那个？

”旁边的人立刻把他胳膊一拧，厉声道：“别乱说，编号七是……是……总之很重要，

别让纪念周变成追责周。”云澈从人群边缘听着，心里那根悬空的梁木忽然发出一声轻响。

他决定去找更多证据。若整座城都在替一个人改口，那至少说明那个人曾经真实存在过，

像一枚被藏得太深的钉子，虽然拔不出来，却能让布满花纹的墙面出现细小裂缝。

他先去了英雄署的誓词墙。那面墙原本用来记录历代英雄在出征前按下的手印，

如今却被刷成了浅灰色。靠近看才发现，墙面不是被涂白，

而是原本的字迹正在不断自行撤退，像一群受惊的蚂蚁。

最上方还有一行没来得及消失的誓词，

字迹已经扭曲成了别的意思：“我愿以身……”后面几个字像被水泡软了，

最后变成：“我愿以身替城里打扫空位。”云澈伸手按上去，指尖摸到一种滑腻的凹陷，

仿佛那些字不是刻进去的，而是从墙里长出来后又被拔走。接着他去报社。

报纸摊主正把一叠今日头版翻来覆去地晾晒，像在晒一床会自己变形的被子。云澈拿起一份，

头版标题赫然写着：**“失踪英雄纪念周隆重举行，

编号七曾于昨日完成最后一次出借”**。可他再翻一份，

同样日期的报纸却变成：**“本城从未编入七号英雄，市民应警惕伪造怀旧”**。

第三份更离谱，标题是：**“纪念周新增节目：群众自发扮演失踪感”**。“老板，

这些报纸怎么都不一样？”云澈问。摊主看了他一眼，先是皱眉，

接着像忽然认出了什么似的猛地后退半步：“你怎么拿着这种东西？这种东西不能乱看，

会让人想起不存在的人。”“我就是要找一个不存在的人。”“那你已经找到了。

”摊主说完，脸上露出一种职业化的同情，“不过你得先排队。现在全城都在找。找着找着，

大家就都忘了自己在找什么了。”云澈没再多问。他沿街往南走，走过喷泉广场，

走过英雄雕塑林，走过一排卖纪念徽章的小摊。每一座雕像的底座都刻着不同的事迹，

偏偏内容互相打架：这边说“七号单骑破城”，

那边说“七号从未骑马”；这边写“七号以沉默封印灾厄”，

那边又写“七号因嗓门太大吓退敌军”。更怪的是，雕像的脸正不断变化，

像有人在石头里养了一群没睡醒的演员。云澈站在一尊雕像前，

发现那张脸竟与自己有五分相似，只是嘴角多了道永远在微笑的弧度，

像被城市请去代言过许多次。夜色落下来时，民谣从巷口飘出。

几个穿白围裙的孩子围着灯笼唱：“七码头，七码头，英雄借来又回头……”唱到这里，

其中一个孩子忽然打了个嗝，整句词便被改成了“英雄借来又回锅”。孩子们咯咯笑起来，

笑声却很快被另一群路人的附和淹没。云澈站在原地，听见那歌谣像一条湿漉漉的布，

越洗越薄，最后只剩下模糊的一句：“——从来没有人来过这里。”就在这时，

一个卖钟表零件的女人从拐角处探出头来。她戴着半边镶铜的耳饰，

头发盘得像一只准备报时的鸟，左手拎着一串坏掉的怀表，右手捏着一枚小小的铜铃。

她看见云澈，先打量了他胸前那块空白编号牌，又打量他的眼神，随后冲他招了招手，

动作轻得像怕惊动空气里的某种制度。“你在找自己？”她问。云澈盯着她：“你认识我？

”女人笑了，笑意却不进眼底：“我认识很多被城市忘掉的人。忘得越干净，越显眼。

你跟我来，别站在这儿，纪念周的钟声快响了。等钟一响，

今天所有还没来得及记住你的东西，都会开始互相删改。

”她说完便转身走入一条比影子更窄的小巷。巷口墙上贴着一张褪色告示，

写着：“请市民不要喂食失踪。”云澈回头看了一眼灯火通明的主街，

那里仍在举行庄严的纪念仪式，花圈像一圈圈白色舌头，慢慢卷向那座长牙的碑。再回头时，

那个女人已经在巷子深处等他，手里的铜铃无声地晃了一下，像在替什么人敲门。

云澈握紧手册，跟了上去。他忽然意识到，自己并不是在寻找一个失去的编号，

而是在追赶一个正被城市一点点吞回喉咙里的名字。巷子尽头，远远传来第七码头的汽笛声，

低沉、潮湿，像某种巨大的记忆在水下翻身。第2部分巷子比他记忆里更长，

像有人把一截黑布反复对折后塞进了城里。云澈跟着那女人走了许久，

脚下的石板却始终潮湿，湿得像刚被某个没有面孔的人用舌头舔过。两侧的窗户半掩着，

窗缝里伸出一截截眼睛似的栓子，悄悄转动，

仿佛整条巷子都在偷听他是否还能叫出自己的名字。女人走在前头，铜铃拎在手里，

偶尔发出一点极轻的响动，像是在提醒空气：这里仍有一个人尚未被归档。“你叫什么？

”她忽然停下，回身问。“云澈。”他答得很快，像怕这个名字会在自己舌头上生锈。

女人点点头，竟像接受一份勉强合格的货单。“还没全坏。跟我来，秤墨在前面等你。

”“秤墨？”云澈皱眉，“英雄署的册官？”“以前是册官。”女人说，

“现在是回收员、修订师、失踪说明书的编排者。职位很多，脸很少。你见了就知道，

他的脸像一张被反复折叠的公文，展开时总有折痕。

”她领着云澈穿过巷底那扇本不该存在的门。门没有门把，

只有一块写着“请向内推”的铜牌，云澈照做，门便像一块被雨水泡软的硬皮书页，

悄无声息地翻开了。门后竟是一间极大的库房，屋顶吊着数百只纸灯笼，

每只灯笼里都装着一截不肯熄灭的黄光，明明灭灭，像一群被圈养的黎明。

库房中央堆着成箱的档案，

箱子上印着编号：一、二、三、四、五、六……七的位置被一枚红色火漆封住，

封口上写着“待填”。云澈一眼就看见了自己的影子——它站在离他三步远的地方，

像一条犹豫的狗，迟迟不肯完全贴回他的脚下。女人敲了敲一张桌面。

桌后那人慢慢抬起头来。秤墨。他很瘦，瘦得像一支从纸里长出来的笔，

脸上架着一副没有镜片的框眼镜，鼻梁上却挂着两条歪歪斜斜的墨线，